“Yoongi-ah!”* Assim que eu entrei na sala de estar, sentei na frente do piano. Eu não tive tempo nem de limpar o suor. Eu sequei minhas palmas úmidas na camiseta. Minha mãe abriu a partitura. Eu não conseguia enxergar as partituras direito. Eu pisquei. Eu tinha passado uma hora correndo debaixo do sol ardente. Meu coração estava batendo forte e eu não conseguia ouvir direito nem minha respiração. Suor escorreu pelas minhas costas, encharcando minha lombar. Meus dedos deram um espasmo e tremeram.

“Min YoonGi”. Eu voltei aos meus sentidos ao ouvir a voz da minha mãe. “Você acha que é hora de você compor a sua própria música quando você não consegue nem tocar Chopin direito?” Ela disse enquanto batia na partitura. O que eu acabei de tocar?
Eu não conseguia lembrar direito. “De novo, do começo.” Minha mãe disse em voz baixa. De novo. De novo. De novo. Eu continuava tocando a mesma página. Suor continuava saindo do meu corpo que ainda não tinha esfriado. Minha mente estava em branco e eu sentia que ia vomitar. Talvez fosse por causa disso. Eu ignorei a partitura,
ignorei a minha mãe e coloquei os sentimentos que estavam explodindo dentro de mim nos meus dedos. Minha mãe agarrou minhas mãos, jogando-as para longe do piano e disse: “Esse não é o sentimento!”

“Por favor, pare!” Eu gritei, levantando subitamente do meu lugar. Minha mãe me encarou, como se estivesse congelada no lugar. “Por favor, pare, estou pedindo que você pare.” Eu cuspi quaisquer palavras que pude. Eu pulei para cima e para baixo no mesmo lugar e agarrei meus cabelos. Por último, encarei o piano, agarrei o troféu da
minha mãe e o arremessei. Uma das teclas do piano se quebrou e acertou minha bochecha.